Polen

Después de la finca y del cultivo,

cansada de las picaduras,

cambié el sabor de la miel

sembrando flores nuevas.

-Nore

Cornelio al otro día

Su cacareo supo ser fiel solo a la noche.

Al desayuno, hizo

de nuestros hijos revoltillo.

-Nore

Treat

Si me juego al espejo es por el espanto

de querer quien me haga huesos.

Puede ser cualquiera quien toque a mi puerta,

quien quiera mis dulces.

Igual seré araña.

El terror no es una máscara,

monstruoso sería exigirme algo mas que una noche.

El miedo es eso de donde crees te salen aullidos,

lo que me hace luna escapando entre taxis mientras duermes.

No quiero saber quien soy, menos quien eres,

suficiente con el nombre que me inventé,

y el número desconectado que te di.

A la entrada, lo escaso

En el marco, 

cuando las llaves suenan,

y la entrada guarda 

aun el anonimato, 

creo verte,

como si la luz recreara 

un retrato que no tengo, 

para dejar en la cartera 

lo inacabado.

Quererlo materializa

lo que dejaste en el pasillo,

eso a oscuras, sin sombra 

la posibilidad de tocar lo 

que nunca llegó, la perilla

comienza a parecer 

algo terrible.

-Nore

Púrpuras de un sábado monocromático en Bergen

Algo ha muerto,

en lo que el piano 

termina de tocar, estas cosas 

que persiguen los perros

sin saber que son suyas.

Sostengo en mis manos 

una nota, quizás la ultima de este Malbec, 

espero.

Una canción sola, 

lo que queda de ella,

el ritmo del vicio

que ahora escucho se vacía.

Busco una tijera,

un poco de cola se agita,

la hago laminilla,

Pienso en el álbum jadeante 

que tus labios

hicieron de los míos,

y guardo húmeda la saciedad

de una uva 

que nos cortase. 

La manía calcada por tu lengua 

el souvenir que trajimos

de cada lugar incorrecto.

No hay magia en los despedidas,

ni disciplina, 

la ciencia no da 

con el origen de esto que describe,

tampoco la fe.

Derrepente el mundo 

no es mas que una tablilla que persigo,

un boleto partido,

el corcho de una botella,

el girar de las llantas,

el menton colmado de llantos que supuse. 

Un montón de caras 

ladrando nombres cubiertos 

por un polvo que sin querer se queda.

Una maleta extraviada

en un viaje al que regreso.

Una figurita, 

un recuerdo,

otra forma que ocupe la sala.

Otro sábado limpiando 

que tropieza 

con memorias de sitios lejanos.

Las cortinas se mueven 

como impulsadas por un susurro,

temiendo morir olvidadas.

Los lugares,

todos los cuerpos que fueron nuestros, 

amontonados en una fosa

bajo el sofá.

-Nore

Flores en Central Park

Estoy tenue 

corroída,

me he vuelto un campo,

me tiembla la sonrisa en terremotos

(quizás son plantas que despiertan.)

No se si eche raíces o zapatos

si son mis piernas buscando tierra 

o si son mis labios.

Si son los pasos de mis dedos

buscando llaves en la cartera

o buscando el maquillaje,

buscando algún cambio,

una foto roída,

un poco de color para mis ojeras,

alguna moneda extranjera 

que ya no sea tan sutilmente gris,

que ya no sea útil. 

Meto las manos y solo encuentro nidos vacíos

cascarones que ya huyeron,

recibos,

entregas,

palabras que crecieron alas.

(algunas 

que le faltaron a los diccionarios

y que ahora parecen 

pájaros asustados)

Me sobra tanto,

el tiempo,

los retratos,

los trajes, hago 

cuanta cosa con flores

ninguna la suponen los jarrones,

ninguna me sirve.

Me hago al modelo de otro cuerpo,

a las ganas de encontrar el mío.

La culpa es de tener tijeras

y tener un jardín cercano,

de quererme vestir de naranja

cuando ya marchito.

-Nore

poema sin título de la arena, el desierto, y el añoro

Soñé una forma monoteísta que me hizo lanzarme
al desierto contrario a la Meca
en busca de feligreses, de perros
moribundos, tatuados con los otros recuerdos
de los que yo soy madre.

Intenté soltar mi Palabra,
pero las opresoras bocanadas de arena
me secuestraban la traquea,
y me hacían olvidar mi Arabia,
y me cegaban los ojos como una inmensa lagaña de oportunidades.

No hay Yo más que Yo, les prometí
y cuando sufrieron hambres y penas me siguieron,
y me repitieron mis palabras a coro,
en sonetos bisiestos.
Dijeron que atraparían todo el desierto en bolsas de plástico
y yo les creí, del mismo modo que ellos creían en mi.

Me acomodaron el trono en el tope de la montaña,
observé cómo mandaron a las niñas descalzas
a aprehender el seco de mediodía.

Sentí que era un halago,
e ignoré por completo que los pequeñísimos pies
se deshacían en pus y sudor.

A los impuros les advertí
que mis seguidores harían lo que fuera por mí,
les ofrecí la oportunidad de unirse a mi Ummah.

¿Quién eres, Califa Señora?, en sus pergaminos de lágrimas,
les contesté que era Yo,
Que las estrellas brillan aún en el cenit.
O eso quise hacer.

Pero la arena sólo me permitió un “Soy”.
Le fue suficiente, pensé, porque cayeron en sus rodillas
Dispuestos a ser consumidos por las criaturas de abajo

Regresé, al fin del día, al trono en la montaña
Acaricié los huesos que lo componían
y elevé la mirada hasta lo alto, por encima
de las niñas descalzas, que ya no eran.
Tan arriba y distanciada, sentí que por fin
estaba sola, y atreví cerrar los ojos.

*Nore

Shame, pains.

Hay un espectro de voces
en mi almohada
barriendo al despertar.

Un rastro de colores

lamentándose

por los restos de botellas vacías
palpadas con cada esquina
palpitante
de mi boca.

Me arropa el hedor burbujeante
de sus abrazos rubios,
hoy un aspecto de roces
en mi ahogados.

Corridos los labios sobre el lápiz
un rostro corroído

recordándose
borrosa

al desespero

de esperar.

N.

grito

y sin acentos digo: que de las sombras de la calle salgan personas y del jolglorio unos zapatos, descalsos espejos que sueñan con sombras a la luna, la peste a vomito no es mas que la humanidad y toda la cerveza es mi sangre, y a un peso y cuarenta centavos la mas barata, a quince la botella de mares de onzas. perras satas asustadas, gatas de vapor que me espian, hay mujeres como yo, escondidas en las cunetas, mujeres alfiles, mujeres bubble gum wrap, mujeres de herencias de oros y rios azules. eso quiero, que de las sombras de la calle salga la envidia y el coraje, que salga el infiel a relucir en el ruido de los viejos automoviles lejanos, ¡un bocinazo, por favor! ¡un aplauso para el payaso que por aqui voy! desnuda y en cueros, sin acentos en la lengua, ¿quieres mi lengua? ¿quieres mi labio inferior2? ¿o sera solamente que lo que quieres es mi desnudes, mi piel sinpielepidermicaensoñacion? cumplemelo: que de las sombras de la calle salgann personas y del jolglorio unos zapatos que me cubran este dolor de pecho con trademarks de italianos y bolshevicos? Sputnik Sweatheart, please, carry me on to that hardboiled wonderland of yours. norelis angelica

Puerta

De la nada cae todo
a tus pupilas que son el sol
mientras vieran lo que fuese
un alumbramiento.
A las once,
el reloj se vuelve onomatopeya
tu cabello negro,
tu olor a humo.
Y una sombra se asome
a lo que la democracia.
El pensamiento crea
la vorágine y entonces fue
que sentí frio por vez primera.
Habría una puerta
mas liviana que una boca.