Algo ha muerto,
en lo que el piano
termina de tocar, estas cosas
que persiguen los perros
sin saber que son suyas.
Sostengo en mis manos
una nota, quizás la ultima de este Malbec,
espero.
Una canción sola,
lo que queda de ella,
el ritmo del vicio
que ahora escucho se vacía.
Busco una tijera,
un poco de cola se agita,
la hago laminilla,
Pienso en el álbum jadeante
que tus labios
hicieron de los míos,
y guardo húmeda la saciedad
de una uva
que nos cortase.
La manía calcada por tu lengua
el souvenir que trajimos
de cada lugar incorrecto.
No hay magia en los despedidas,
ni disciplina,
la ciencia no da
con el origen de esto que describe,
tampoco la fe.
Derrepente el mundo
no es mas que una tablilla que persigo,
un boleto partido,
el corcho de una botella,
el girar de las llantas,
el menton colmado de llantos que supuse.
Un montón de caras
ladrando nombres cubiertos
por un polvo que sin querer se queda.
Una maleta extraviada
en un viaje al que regreso.
Una figurita,
un recuerdo,
otra forma que ocupe la sala.
Otro sábado limpiando
que tropieza
con memorias de sitios lejanos.
Las cortinas se mueven
como impulsadas por un susurro,
temiendo morir olvidadas.
Los lugares,
todos los cuerpos que fueron nuestros,
amontonados en una fosa
bajo el sofá.
-Nore
