Lúgubre Manía de Vivir

Polen

2009-12-02T15:18:00.000-08:00

Después de la finca y del cultivo,

cansada de las picaduras,

cambié el sabor de la miel

sembrando flores nuevas.

-Nore

Cornelio al otro día

2009-11-07T10:34:00.000-08:00

Su cacareo supo ser fiel solo a la noche.

Al desayuno, hizo

de nuestros hijos revoltillo.

-Nore

Treat

2009-10-30T08:13:00.000-07:00

Si me juego al espejo es por el espanto

de querer quien me haga huesos.

Puede ser cualquiera quien toque a mi puerta,

quien quiera mis dulces.

Igual seré araña.

El terror no es una máscara,

monstruoso sería exigirme algo mas que una noche.

El miedo es eso de donde crees te salen aullidos,

lo que me hace luna escapando entre taxis mientras duermes.

No quiero saber quien soy, menos quien eres,

suficiente con el nombre que me inventé,

y el número desconectado que te di.

A la entrada, lo escaso

2009-06-23T20:50:00.000-07:00

En el marco,

cuando las llaves suenan,

y la entrada guarda

aun el anonimato,

creo verte,

como si la luz recreara

un retrato que no tengo,

para dejar en la cartera

lo inacabado.

Quererlo materializa

lo que dejaste en el pasillo,

eso a oscuras, sin sombra

la posibilidad de tocar lo

que nunca llegó, la perilla

comienza a parecer

algo terrible.

-Nore

Púrpuras de un sábado monocromático en Bergen

2009-05-19T10:59:00.000-07:00

Algo ha muerto,

en lo que el piano

termina de tocar, estas cosas

que persiguen los perros

sin saber que son suyas.

Sostengo en mis manos

una nota, quizás la ultima de este Malbec,

espero.

Una canción sola,

lo que queda de ella,

el ritmo del vicio

que ahora escucho se vacía.

Busco una tijera,

un poco de cola se agita,

la hago laminilla,

Pienso en el álbum jadeante

que tus labios

hicieron de los míos,

y guardo húmeda la saciedad

de una uva

que nos cortase.

La manía calcada por tu lengua

el souvenir que trajimos

de cada lugar incorrecto.

No hay magia en los despedidas,

ni disciplina,

la ciencia no da

con el origen de esto que describe,

tampoco la fe.

Derrepente el mundo

no es mas que una tablilla que persigo,

un boleto partido,

el corcho de una botella,

el girar de las llantas,

el menton colmado de llantos que supuse.

Un montón de caras

ladrando nombres cubiertos

por un polvo que sin querer se queda.

Una maleta extraviada

en un viaje al que regreso.

Una figurita,

un recuerdo,

otra forma que ocupe la sala.

Otro sábado limpiando

que tropieza

con memorias de sitios lejanos.

Las cortinas se mueven

como impulsadas por un susurro,

temiendo morir olvidadas.

Los lugares,

todos los cuerpos que fueron nuestros,

amontonados en una fosa

bajo el sofá.

-Nore

Flores en Central Park

2009-05-08T13:51:00.000-07:00

Estoy tenue

corroída,

me he vuelto un campo,

me tiembla la sonrisa en terremotos

(quizás son plantas que despiertan.)

No se si eche raíces o zapatos

si son mis piernas buscando tierra

o si son mis labios.

Si son los pasos de mis dedos

buscando llaves en la cartera

o buscando el maquillaje,

buscando algún cambio,

una foto roída,

un poco de color para mis ojeras,

alguna moneda extranjera

que ya no sea tan sutilmente gris,

que ya no sea útil.

Meto las manos y solo encuentro nidos vacíos

cascarones que ya huyeron,

recibos,

entregas,

palabras que crecieron alas.

(algunas

que le faltaron a los diccionarios

y que ahora parecen

pájaros asustados)

Me sobra tanto,

el tiempo,

los retratos,

los trajes, hago

cuanta cosa con flores

ninguna la suponen los jarrones,

ninguna me sirve.

Me hago al modelo de otro cuerpo,

a las ganas de encontrar el mío.

La culpa es de tener tijeras

y tener un jardín cercano,

de quererme vestir de naranja

cuando ya marchito.

-Nore

poema sin título de la arena, el desierto, y el añoro

2008-04-02T12:34:00.000-07:00

Soñé una forma monoteísta que me hizo lanzarme
al desierto contrario a la Meca
en busca de feligreses, de perros
moribundos, tatuados con los otros recuerdos
de los que yo soy madre.

Intenté soltar mi Palabra,
pero las opresoras bocanadas de arena
me secuestraban la traquea,
y me hacían olvidar mi Arabia,
y me cegaban los ojos como una inmensa lagaña de oportunidades.

No hay Yo más que Yo, les prometí
y cuando sufrieron hambres y penas me siguieron,
y me repitieron mis palabras a coro,
en sonetos bisiestos.
Dijeron que atraparían todo el desierto en bolsas de plástico
y yo les creí, del mismo modo que ellos creían en mi.

Me acomodaron el trono en el tope de la montaña,
observé cómo mandaron a las niñas descalzas
a aprehender el seco de mediodía.

Sentí que era un halago,
e ignoré por completo que los pequeñísimos pies
se deshacían en pus y sudor.

A los impuros les advertí
que mis seguidores harían lo que fuera por mí,
les ofrecí la oportunidad de unirse a mi Ummah.

¿Quién eres, Califa Señora?, en sus pergaminos de lágrimas,
les contesté que era Yo,
Que las estrellas brillan aún en el cenit.
O eso quise hacer.

Pero la arena sólo me permitió un “Soy”.
Le fue suficiente, pensé, porque cayeron en sus rodillas
Dispuestos a ser consumidos por las criaturas de abajo

Regresé, al fin del día, al trono en la montaña
Acaricié los huesos que lo componían
y elevé la mirada hasta lo alto, por encima
de las niñas descalzas, que ya no eran.
Tan arriba y distanciada, sentí que por fin
estaba sola, y atreví cerrar los ojos.

*Nore

Shame, pains.

2008-03-31T14:42:00.000-07:00

Hay un espectro de voces
en mi almohada
barriendo al despertar.

Un rastro de colores

lamentándose

por los restos de botellas vacías
palpadas con cada esquina
palpitante
de mi boca.

Me arropa el hedor burbujeante
de sus abrazos rubios,
hoy un aspecto de roces
en mi ahogados.

Corridos los labios sobre el lápiz
un rostro corroído

recordándose
borrosa

al desespero

de esperar.

grito

2008-01-18T14:11:00.000-08:00

y sin acentos digo: que de las sombras de la calle salgan personas y del jolglorio unos zapatos, descalsos espejos que sueñan con sombras a la luna, la peste a vomito no es mas que la humanidad y toda la cerveza es mi sangre, y a un peso y cuarenta centavos la mas barata, a quince la botella de mares de onzas. perras satas asustadas, gatas de vapor que me espian, hay mujeres como yo, escondidas en las cunetas, mujeres alfiles, mujeres bubble gum wrap, mujeres de herencias de oros y rios azules. eso quiero, que de las sombras de la calle salga la envidia y el coraje, que salga el infiel a relucir en el ruido de los viejos automoviles lejanos, ¡un bocinazo, por favor! ¡un aplauso para el payaso que por aqui voy! desnuda y en cueros, sin acentos en la lengua, ¿quieres mi lengua? ¿quieres mi labio inferior2? ¿o sera solamente que lo que quieres es mi desnudes, mi piel sinpielepidermicaensoñacion?
cumplemelo: que de las sombras de la calle salgann personas y del jolglorio unos zapatos que me cubran este dolor de pecho con trademarks de italianos y bolshevicos?
Sputnik Sweatheart, please, carry me on to that hardboiled wonderland of yours.

norelis angelica

Puerta

2008-01-16T22:11:00.000-08:00

De la nada cae todo
a tus pupilas que son el sol
mientras vieran lo que fuese
un alumbramiento.
A las once,
el reloj se vuelve onomatopeya
tu cabello negro,
tu olor a humo.
Y una sombra se asome
a lo que la democracia.
El pensamiento crea
la vorágine y entonces fue
que sentí frio por vez primera.
Habría una puerta
mas liviana que una boca.

excusas

2007-12-27T20:50:00.000-08:00

queridos lectores (los pocos y reales),
he estado medio ausente, por eso de pasajes a nueva york que se materializan desde la nada, para llevarla a una, de sorpresa, a los brazos de viejas amistades que han mudado sus pieles trópicales para vestir pieles y cueros de frío. temo que mi sangre se haya coagulado con pequeños bloquecitos de hielo y en vez de felij navidá esté deseando merry x-mas.
pero todo, he vuelto y pronto estaré publicando nuevamente...

norelis angélica

fusión

2007-12-17T17:48:00.000-08:00

Noche oscura.
Luna, desnuda mi alma,
acaríciame el cuerpo
hazme tuya por favor.
Envuélveme en tus pétalos
que son de luz.
Siembra en mi, tu semilla
y florece dentro,
muy dentro de mi.

Norelis Angélica

Limite de crédito

2007-12-17T12:45:00.000-08:00

Entre letras en plástico,
el roce disimula
mi nombre con pasos largos.
Delátese lejos la mano
tocándose la etiqueta herida.
Tiemble tacón. Digan,
si registrar un digito mas es demasiado,
si entre dedos cortos se marcará,
una costosa guarida de imperfecciones.
Los bolsos a la mano
donde nada es suficiente
recibo. En este ruedo,
el desastre con su tijera
viene a ajustarme.
Fuese mejor remedio
si al huir de los pasillos
latiera el descanso
de tenerlo todo.
Quiera desvestirme según
el balance avance.
Este es mi número secreto.
Cargo con la cuenta,
escondida de todos,
pero a la mano de tantos
que insinúan,
la caída de esta tela en su suelo.
Mientras tanto,
adquirir cuanto quiera,
aunque digan
me quedo muy corta.

Frente al guardian de los silencios ajenos

2007-12-14T04:59:00.000-08:00

Colgando bocarriba, los ecos me miraban los pies y por el pudor que me inculcó mi madre, los intenté cubrir con retazos de mis sombras. Empujé los libros hacia otro lado, y del hueco que cubrían, saltó el guardia de los silencios ajenos, vistiendo sus pedazos de noche como un traje de gala, y me exigió mi tarjeta de identificación.
“I’m sorry, sir” me disculpé, “I seem to have forgotten it.
”Oh, you have?” contestó el personaje y de su bolsillo universal, haló un cordón umbilical que pude empatar con el que mi madre me obsequió en su noveno mes y que los hombres en blanco me arrebataron como si estuviese en su poder decidir cuándo se deben acabar las relaciones filiales.
“You had no right to her womb, mister” es lo único que se me ocurrió decir y el caballero abre sus fauces y me enseña sus dientes-colmillos-también-garras y supongo que está sonriendo. Del otro bolsillo, saca una tijera y la acerca al cordón.
“The right to be is Man’s right” dijo, y sabía que intentaba descarrilarme, enojarme, quería que perdiera mi cordura, mi costura, y tal vez mi postura.
Apreté los puños. Acarició el cordón con el filo de la tijera.
“The World is yours” le prometí, porque lo sabía cierto. Si algo me enseñó mi madre fue que el mundo era del guardián de los silencios ajenos y de sus súbditos y que por más que peleáramos, la estirpe vaginal, jamás adquiriríamos más.
“It is, little lady, it is. D’you want a ring?” inquirió y me mostró un anillo coronado por un diamante negro, diamante sesgo y ante el brillo y la tentación, di media vuelta, y descendí las escaleras hacia el tranvía, descalza, aún escondiendo los pies debajo de lo vestigios que quedan de mis sombras.

Norelis Angélica

El camino [capitulo uno]

2007-12-04T15:24:00.001-08:00

—¿Qué buscas?—le preguntó el Cáncer a Immanuel, luego de haberlo perseguido a través de océanos, mares, archipiélagos y penínsulas olvidadas.
Immanuel levantó su mirada apejuelada hacia la masa deforme e hizo un movimiento brusco con su quijada:—A ti—susurró.
—¿Cuándo me dejarás en paz?
—Cuándo me digas de dónde vienes—le contestó, se acomodó la montura plateada en el puente de su nariz y se levantó, tan lento como se lo permitió su cuerpo, apestoso a radiación. El Cáncer, detrás de él, lanzó su mirada a través del pequeño vidrio cuadrado y se deshizo en muerte.

Norelis Angélica

el arte de observar. 1

2007-12-03T15:36:00.000-08:00

“Supo desde entonces que las miradas son

como una carga que te aplasta por el suelo, o como besos

que te absorben la fuerza; que las arrugas que surcan el rostro

han sido grabadas por el estilete de las miradas.”

- Milan Kundera

Te miro desde donde siempre. La periferia. Te miro desde donde siempre. La periferia.

Mis ojos, que son manos: te atrapan, te acarician, te conocen. No te dejan salir. Mis ojos, que son boca: te devoran, te comen, te recorren. No te dejan vivir.

Yo soy la luna y en mis pétalos te bañas.
Yo soy la luna y te embriagas adentro. En mí.

Te miro desde donde siempre. La periferia. Te miro desde donde siempre. Desde mí.

Norelis Angélica

Silencio familiar

2007-12-03T12:44:00.000-08:00

-a papi

Esta risa inquietante de ecos
que se acumulan rotos en una sala deshabitada.
Aquel hábito del ruido perdido
que evadía la cena con payasadas.
Encerrarme en mi cuarto,
despintarme la cara,
estibar cada plato en la puerta,
casi como carcajadas.
Exijan en mi ausencia que recoja el reguero,
que recoja los pedazos de dientes,
el dolor de barriga.
Todos nos reímos ahora que quedaron
tantas sillas disponibles en la mesa.
Esta familia, ya no toca a mi puerta,
ya no guarda la llave.
Solo a ratos admito aguardo el hambre de aquellas tardes,
en que sonreía a la menor provocación.
Que esperaba aquel plato vacio,
para llenarlo de bromas.
En este lado de la bruma,
No se quien se ha escondido en que lado de la casa.

Norelis Angélica

dictamen 001.5

2007-12-03T06:15:00.000-08:00

La luna no bajó a buscar almas, ni amores.
Bajó a buscarme a mí.

Norelis Angélica

Terminal 4

2007-12-02T12:03:00.000-08:00

adiós Madrid

Aterrizar en otro cuerpo.
A la hora mas desolada,
a esta idea que lo que soy.
Esta nada de piel sonámbula.
Despertar a la espera de otra escala,
aguardando de cualquier boca una sonrisa.
Enredada aun en aquella sabana,
en aquella ciudad,
sin ningún clima mas que el letargo.
Guardando a mis espaldas tantos mitos,
tantas corridas sin fe.
Mentiras tontas pero mías.
Recorrí el recuerdo de aquel hogar al que volvía,
aquel antes del retorno.
Todo listo para abordar mi destino.
Aquel momento, aquel yo,
me quedaban pocas horas.
Ando de mi en mi, pero de visita,
tratando de olvidar aquella forma que invadiera alguna vez.
Pero no me quedan ventanas,
ni entre los dedos y las piernas paisajes de lo que fui.
Ni nombres, ni libros de cuentos regados.
El terminal vacio,
hoy cada palabra se queda soñando conmigo.
¿Quién llegara a casa en mi reflejo,
cuando volveré a verme?
La cama en mis brazos me susurraba al oído,
mientras me despegaba
rogándome que no me levante.

norelis angélica

Llueve Sangre Azul

2007-12-02T11:35:00.000-08:00

No puedo evitar mirar por la ventana de mi cuarto: la lluvia que azota un césped bien cuidado—que no es más que un espejo de la clase social que he heredado; las tribus de aves negras que buscan algún sustento en el suelo—del mismo modo que busco corazones frescos en las masas de seres humanos automatizados; el gran vacío del espacio mal distribuido.
Suena el teléfono. La guardia pregunta si deseo dejar pasar a mi propia hermana. Observo mis pertenencias, las marcas, las piezas brillantes—no puedo negarle nada a nadie, ni escapar el placer de poder invertir.
Intento mantener la brisa al otro lado de la pared, pero se filtra, se filtra siempre a traición y termino enjugada en esta mugre de acceso controlado.
¿Qué hago para rechazarlo todo? ¿Cortarme las venas y dejar que mi sangre azul escape? ¿Echar a perder todos esos privilegios que le nacen a uno por haber nacido de una familia bien acomodada?
Miro mi reflexión y la insulto: burguesita de mierda.
¿Qué me queda más que aceptar mi realidad?
Estoy atrapada en una cárcel dorada.
La lluvia sigue cayendo.

Norelis Angélica

el recuerdo

2007-12-02T11:18:00.000-08:00

a ti, que ya no estás

Te recuerdo,
y te siento
pasar tus manos
por mi espalda,
enrollando mi cabello
entre tus dedos.

Aún siento
ese dulce néctar
de tu boca, en la mía.

Soy otra,
siendo yo misma,
soy el viento
de aquella
fría mañana
¿la recuerdas?.

Soy las caricias
eternas que aún
llevo grabadas
en mi cuerpo.

Soy el tiempo
el que sin tí
se hace eterno.

Norelis Angélica

A la deriva

2007-12-02T10:26:00.000-08:00

No me quita el sueño el día,
ni esta manía de atmosfera liviana.
Tu partida deja el cielo abierto,
la luna en tu reflejo sin gravedad.
Te vas y sigues la deriva eterna del tiempo.
En la oscuridad de este pecho,
el camino de estrellas que es mi piel amanece,
como el recuerdo fugaz de aquel espacio,
aquel frio que dejaste.

Norelis Angélica

A Room of My Own, una bienvenida

2007-12-02T10:09:00.000-08:00

Cuanto tenía doce años, Angélica, mi madre, me regaló un diario en el que me dijo que debería escribir todo lo que me sucediese para que jamás olvidara el más mínimo detalle. Ella, doctora de toda la vida, me enseñó a escribir, a leer y a pensar; y a ella le debo todo. Eso, tal vez, fue el principio.

Llevo lurking en la blogósfera desde Febrero, cuando descubrí el blog de Yolanda Arroyo Pizarro. A través de ella, poco a poco, empecé a averiguar las otras bitácoras y a leer; a intentar saciar esa sed que mi madre creó en mí. Leí y sigo leyendo a muchísimos de ellos, demasiado tímida para comentar. Haría una lista, pero son demasiados. Hace poco, alguien muy especial me dijo que rompiera la cáscara de huevo foráneo que me tenía atrapada, que dejara escapar los vapores de luna que se me filtran por el cráneo y se me salen por las cutículas y creara un blog.

Y aquí está. Aunque sé que le escribo esto a los fantasmas de la Red, pues nadie aún lee esto, les doy la bienvenida al room of my own que Victoria Wolf me enseñó a poseer en el que podrán encontrar desde pensamientos, fotografías (mi otra pasión), poesías y los pequeños juegos de ficción narrativa que construyo, como rompecabezas, en las noches.

Norelis Angélica